Sangria

En estos dias de calor, se antoja beber algo frio. Aquí les pongo mi receta de Sangria.

ingredientes:
750 ml (1 botella) de Vino Tinto
400 ml (13 onzas) de Agua Mineral fria
200 ml (7 onzas) de Brandy
100 ml (3.5 onzas) de jugo de limón
3 limones amarillos
3 limones verdes

2 naranjas
3 duraznos o peras
6 cucharadas soperas de azúcar

extras:

Jarra de cristal grande

copas de vino

un vaso medidor

hielos

una pala de madera para mezclar

procedimiento:
Lavar muy bien las frutas, se cortan los limones (verdes y amarillos), las naranjas y los duraznos o peras, en rodajas. Quedando 5 o 6 rodajas de cada fruta. Se vacian las rodajas en una jarra de cristal grande y se agrega el jugo de limón y el azúcar. Se mezcla todo lo anterior con la cuchara. Se agrega el vino tinto y el brandy. Se mezcla y se pone a enfriar - es mejor si se deja enfriar al menos 4 horas-. Justo antes de servir, se agrega el agua mineral fria y se vuelve a mezclar.

a la hora de servir se ponen dos hielos en cada copa de vino y listo!.

Disfruten!

ps: para darle un toque más auténtico, si el presupuesto alcanza, traten de utilizar un vino tinto de Rioja, un brandy marca Torres 10 y un agua mineral fina (pellegrino, perrier etc.).

Sino, se lo pueden aventar con un vino chileno regular, un brandy presidente y agua mineral peñafiel. De todos modos se disfruta.

Yo utilicé un vino español marca casa la luna que venden en la comercial mexicana por 70 pesos.

¡Que los dejen bailar!

Qué triste país, cuando a causa de un torpe operativo policiaco de un Gobierno supuestamente de izquierda, se mueren nueve chicos de entre 15 y 19 años.
El pecado de estos chicos, fue ir a bailar a un lugar que organizaba tardeadas (bailes que van de las dos de la tarde a las ocho de la noche) los viernes.

Por un lado, es de dar nauseas, la falta de crítica y condena de hechos, pero sobre todo la nula exigencia de castigo a los responsables, por parte de los simpatizantes del PRD -partido político al cual obedece la policía en cuestión-.

Es inverosimil que alguien que se considere de izquierda justifique la represión policiaca contra los chicos, por ir a bailar en una tardeada de antro y busque justificar a la policia represora con toda clase de argumentos estúpidos con tal de que el partido político con el que simpatiza, no pierda bonos políticos.
Ese viernes del operativo policiaco contra las tardeadas en el antro de nombre, News Divine, los policías llegaron con armas largas (así lo confirman los videos) a montar un operativo dirigido a chicos que promediaban los quince años. Alguien me podría explicar por qué?
He escuchado y leído tonterías que tratan de justificar los hechos, con explicaciones tan exóticas como que las escaleras del lugar, fueron las culpables de la tragedia. ¿Las escaleras?
Es como decir que el culpable de un homicidio fue la pistola y no el que jaló el gatillo: !Qué juzguen a la pistola, entonces !

Por otro lado, la estúpida derecha conservadora y mojigata de siempre, que lejos de preocuparle los chicos muertos, quiere sacar raja política y ya están pidiendo la remoción del Jefe de gobierno, sólo porque no pertenece a su partido político -¿remember el caso Paco Stanley?-

Si el presidente del país no fuera panista, seguro que también estarían pidiendo su renuncia y la de todo el gabinete.
Aunado a esto, y sin ser realmente una sorpresa, están clamando que se prohiba a los jóvenes asistir a las tardeadas, no vaya a ser que de pronto se les antoje darle un trago a una cerveza.

!Maldita bebida que ha destrozado a tantas familias! ¿Desde cuándo a los adolescentes se les antoja bailar , escuchar música estridente, vestirse distinto y tomarse una cervecita, se preguntan? ¿Dónde estaban los malos padres de estos pecadores jóvenes la tarde del viernes?

!Que cierren los antros! !Malditos sean esos lugares en donde los jóvenes bailan canciones que los incitan al pecado y los apartan de Dios y las buenas costumbres.! ¡Mantengamos a los chicos encerrados en casa, leyendo la biblia y escuchando música que nos los provoque a mover el cuerpo! Esas son cosas del demonio.

Así de patética es la ceguera de unos y otros.

De los segundos no sorprende. Los primeros, no tienen memoria histórica.

!Qué triste País!

Descansen en Paz los chicos. O mejor, si existe "el otro mundo", ojalá y allí, sí puedan bailar.

ps: esto no se resuelve sólo con remover y castigar a los policias y mandos que participaron en el operativo. Ni si quiera con la remoción del jefe de gobierno como exigen algunos oportunistas. Todos sabemos que el problema de la policía del D.F. y me atrevería a decir que la de todo el pais, es que no tienen capacitación , ni obedecen ningún manual de prodecimientos en su actuar. Pareciera ser que para ser policía sólo basta tener ganas de serlo y te dan tu uniforme, tu pistola y un firme aquí y salga a atrapar a los "malos".

nortec collective

Esta foto fue tomada hace más de un año -quizá dos- y contiene dos elementos graciosos, uno, que yo pesaba como 20 libras más que hoy y parecía a punto de explotar y el otro, se los dejo para que lo encuentren...

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ps: qué bonito es hacer ejercicio y comer bien.

para geeks only

Aquí les dejo una entrevista con Adrian Utley de Portishead.

Una tarde en su casa, platicando de su nuevo disco, Third; con su pequeña hija en el ragazo, y mostrando el equipo de sintetizadores y demás artefactos electrónicos.

Una entretenida entrevista para todos los geeks de la música electrónica -como yo- y los fans ultra de Portishead.

Aquí se las dejo: Entrevista con Adrian Utley

Disfrútenla!

ps: en los créditos del video, escribieron mal el apellido de Adrian.

via: matrixsynth y sonicstate

redacción sin dolor

Redacción sin dolor, es el nombre del libro de Sandro Cohen, que me ha ayudado a escribir menos mal que antes. Este blog es testigo de mis garrafales errores de redacción, pero créanme que serían más, si el libro de marras, no se hubiera cruzado en mi vida, en los tiempos universitarios.

Cuando hablamos de lo apasionante de nuestro idioma -habemos algunos que nos encanta, aunque todavía no lo apredemos bien-, siempre recomiendo que compren este libro de Sandro Cohen.

Me acabo de enterar que el autor recién publicó un blog con el título homónimo del libro, en donde abordará los vericuetos de la correcta escritura. Lean los ejemplos que allí expone y aprendan. Yo trataré de hacer lo mismo.

Aquí les dejo el enlace al nuevo blog de Sandro Cohen, Redacción sin dolor.

ps: ¿notaron que no utilicé la palabra "link" ?

tacones cercanos

Hay pocas cosas mejores que una mujer con sentido del humor. Desde hace algunos meses, leo una columna que se publica en Milenio Diario de nombre Tacones Cercanos y que escribe una mujer que imagino treintañera y guapa, bajo el seudónimo -cosa que imagino también- de Violetta Verdú.

Lo que publicó hoy me hizo reir a carcajadas. La moraleja de la historia, es que a veces no es muy bueno hacer tantas preguntas. Más acción y menos abstracción a la hora de los arrumacos:

Aquí les dejo el link de Tacones Cercanos

la noche en tijuana

Así se llama el artículo que publicó la revista Dia Siete, escrito por J.C. Reyna. Había leído varias críticas de columnistas y ciudadanos de las buenas conciencias tijuanenses, que se sintieron ofendidos por lo allí escrito, así que cuando, por fin localicé el artículo on line, estaba predispuesto a que iba a leer un conglomerado de exageraciones y fantasías sobre tijuanita, pero en realidad no. Creo que no hay exageración alguna. Es simplemente la noche tijuanense lo que allí se relata. Lo que secede es que los "defensores de la imagen bonita de la ciudad" que se escandalizaron, supongo que pasan su vida recreativa más de dia que de noche y más en el golf que con una fria cerveza en una mano y la moneda para lo rocola de la cantina en la otra.

El único "pero" que le encuentro, es esa bocanada de ternura en la que mezcló su vida sentimental y casi, casi el llanto por el abandono de su amor perdido de nombre Berenice, mientras relataba la noche antrera.

Muy sensiblero el chamaco, pero supongo que es una buena forma de decir: lo siento, mi amor. Vuelve conmigo. Te prometo que ya no vuelvo a decir mentiras.

Aquí les dejo el link del artículo la noche en tijuana

ps: la de arriba es mi compa Caro "24 hr party girl" que por mera casualidad me encontré en la red.

FIB 2008

el Festival Internacional de Benicássim en España, se ha ido consolidando como uno de los más importantes del mundo. El cartel de este año, es para dar envidia. Un balance perfecto entre propuestas musicales recientes y la pizca justa del retro musical que sobrevive el paso de los años de la mejor manera.

Aquí les dejo el cartel del FIB 2008.

ps: queremos tanto a Siouxsie (siempre será nuestra strawberry girl)...

a 120 años del nacimiento de Pessoa

Este año se cumplen 120 del nacimiento de uno de los más grandes poetas de todos los tiempos, Fernando Pessoa.

Aquí un artículo aparecido en El País.

Hago dos precisiones, el sitio que refieren en el artículo como Martinho d'Arcade, en realidad se llama: Martinho da Arcada.

Cuando se refieren a un "arca", es lo que nosotros comúnmente conocemos como, un baúl.

Fernando Pessoa: el tesoro en el arca
MANUEL VICENT 14/06/2008



En papeles costrosos que guardaba en el bolsillo escribía donde le pillara la inspiración, en los despachos comerciales, al pie de la cazalla en el café, en un banco de la calle, en casa, de noche, de madrugada, siempre, a cualquier hora
Antes de destruirse del todo, en la época en que tuvo un alcohol más sosegado, Fernando Pessoa se ganaba la vida como traductor de inglés en algunos despachos comerciales. Con un horario anárquico entraba y salía de las oficinas de Lavado y de Mayer, situadas en la Baixa de Lisboa, y allí tecleaba con una máquina anquilosada la correspondencia mercantil, original y copia, sin hablar con nadie, un oficio que le dejaba tiempo para escribir a lápiz fragmentos de poemas en la misma mesa de trabajo. Hay que imaginarlo con sombrero, pajarita muy rozada, bigote espeso, los lentes ovalados sin montura pinzados en la cepa de la nariz cruzando la Rua da Prata, hecho un dandy ya un poco descalabrado, en dirección al café A Brasileira, donde solía verse con otros escritores y periodistas bohemios, día y noche. Bebía con ellos. Hablaba de proyectos literarios nunca realizados y volvía al trabajo o se iba a la cama. Los camareros sabían los gustos de su hígado. Nada de whisky o de cerveza. Simplemente cazalla, el aguardiente duro que llega más directo al alma de los poetas para calentar sus sueños. En esta época, con 25 años, el café A Brasileira, la del Chiado o la del Rossio, era un eje de humo, que hacía girar una rueda dentada. "Animal, mamífero, placentario, megalómano, con rasgos dipsómanos, poeta, con vocación de escritor satírico, ciudadano universal, filósofo idealista. Soy un degenerado superior". Así se definía cuando estaba muy borracho.
Desde lo más hondo de la ebriedad el poeta siempre recordaría su infancia en Lisboa como un paraíso lleno de caricias maternales
Sin ningún asa donde agarrarse decidió suicidarse lentamente sin dejar nunca de ser un caballero con la bufanda cruzada en el pecho
Fernando Pessoa había nacido en Lisboa, en el n.º 4 del Largo de San Carlos, hoy Directorio, el 13 de junio de 1888, vástago de militares y jurisconsultos, mezcla de hidalgos y judíos, todos arruinados como manda la estética. Fue un niño mimado. Desde lo más hondo de la ebriedad el poeta siempre recordaría su infancia en Lisboa como un paraíso lleno de caricias maternales. Requerido igualmente por el amor de algunos virus pasó en la niñez algunos meses en cama y con ello probó también el dulce sabor de estar suavemente enfermo y esperar que venga tu madre a arroparte y darte siempre el beso de buenas noches. Allí en la cama el niño comenzó a hablar con personajes imaginarios que él se inventaba, mientras en la habitación del fondo se oían los gritos de su abuela Dionisia que estaba loca. Aquella dicha duró hasta que a los cinco años murió su padre y el paraíso fue invadido por un extraño. El comandante João Miguel Rosa, cónsul de Portugal en Durban, Natal, contrajo matrimonio por poderes con la viuda y mandó llamar a su esposa e hijastro a Suráfrica, donde el chico fue educado en el high school de esa ciudad e ingresó en la Universidad del Cabo de Buena Esperanza después de ganar a los 15 años el premio Reina Victoria de estilo en lengua inglesa. No tenía amigos. El adolescente Pessoa sólo hablaba con los personajes imaginarios, sus fieles compañeros, que se llevó de Lisboa, fantasmas dotados por él de carne y hueso.
Cuando después de diez años volvió a Portugal de vacaciones con la madre, el padrastro y varias hermanas que habían nacido en Suráfrica, Pessoa se trajo también a cuestas el complejo de Edipo que trató de sacudirse de encima sin llegar a conseguirlo nunca. "Soy un carácter femenino con una inteligencia masculina". La familia regresó a Durban y el joven se quedó en Lisboa a expensas de su tía Ana Luisa. Se matriculó en Filosofía. Entonces devoraba dos libros diarios. Hegel, Kant, Tennyson, Keats, Shelley. Se veía con sus amigos en A Brasileira tres veces al día a cualquier hora. Paseaba. Escribía los primeros poemas simbolistas. Bebía. Daba los consiguientes sablazos y la rueda dentada giraba. En la oficina había conocido a una mecanógrafa llamada Ofelia. Ensayó la forma de enamorase. Le escribía cartas obsesivas y tardó un año en lograr llevarla a pasear a orillas del Tajo, pero allí sentados miraban el curso del agua sin atreverse a rozarse siquiera la yema de los dedos. Cuando la chica, después de tantos suspiros, poemas y cartas, ya entregada, le requirió para casarse, su difusa homosexualidad lo dejó paralizado. "Amémonos tranquilamente, pensando que podríamos / si quisiéramos, cambiar besos y abrazos y caricias, / pero que más vale estar sentados uno junto al otro / oyendo correr el río y viéndolo /". Con el poeta Sa Carneiro, hijo de familia pudiente, imaginó hazañas editoriales. Nada. Mandaba algún poema, algún artículo a las revistas efímeras, El Águila, Renacença, Orpheu, que nacían llenas de entusiasmo y se desvanecían al tercer número. Mientras tanto, en papeles costrosos que guardaba en el bolsillo seguía escribiendo donde le pillara la inspiración, durante el trabajo en los despachos comerciales, al pie de la cazalla en el café, en un banco de la calle, en casa, de noche, de madrugada, siempre, a cualquier hora. Luego metía esos papeles en un arca forrada de terciopelo raído como el náufrago que arroja una botella al mar.
Pessoa había llamado en su ayuda a unos seres imaginarios, herederos de aquellos con los que él hablaba a solas en la infancia. Han sido llamados heterónimos. Se expresaría a través de ellos para enmascararse, como había utilizado el inglés de sus primeros poemas para atacar desde la anarquía juvenil todas las instituciones, la religión, el matrimonio y la patria. Alberto Caeiro sería el panteísta, el poeta de la naturaleza. Ricardo Reis haría de portador de todos los valores paganos, un contemplativo horaciano que veía pasar la vida con una elegante serenidad sabiendo que al final todo se disuelve en la nada. Álvaro de Campos sería el filósofo existencialista, a veces metafísico, destructivo y libre. En medio de estas tres proyecciones de su alma, a veces Pessoa asomaba la propia cabeza. Bebía y la volvía a amagar. Nunca abandonó Lisboa. Un viaje a Cascais en tranvía o a Sintra en un chevrolet imaginario donde recibió en el camino el beso volado de una niña que creía que era un príncipe el que pasaba.
Un buen día recibió la noticia de que su padrastro había muerto en Durban. El joven sintió que un grajo levantaba vuelo desde su nuca. Luego llegó a Lisboa la madre, convertida en una anciana de 58 años. En ese momento creyó de nuevo estar a salvo. Su madre y el poeta amigo Sa Carneiro eran las únicas fuerzas que aún le permitían reconocerse borracho en el espejo. Pero llegó el momento en que su madre murió y Sa Carneiro, que había huido a París, a los 26 años se pegó un tiro en la habitación del hotel. Sin ningún asa donde agarrarse Fernando Pessoa decidió suicidarse lentamente sin dejar nunca de ser un caballero con la bufanda cruzada en el pecho. Ni siquiera tenía hogar propio, siempre a merced de familiares o de fondas con olor a hervido de coliflor. Abandonó las tertulias con sus compañeros bohemios en la Brasileira, aunque siempre había alguien que le metía unos reales en el bolsillo del abrigo para una sopa caliente, pero al final sólo se alimentaba de cazalla. El café Martinho d'Arcade, bajo los portales de la plaza del Comercio, era su nuevo abrevadero. Allí bebía ya en soledad mientras el arca de casa se iba llenando de papeles. Cuando soñaba aún con publicar su obra, proyecto siempre fracasado, en octubre de 1935 sufrió un cólico hepático. Le llevaron al hospital de San Luís de los Franceses. Entró en coma. El 30 de noviembre en un momento de lucidez dijo a la enfermera: "Dadme las gafas". Fueron sus últimas palabras.
Pasados algunos años, cuando ya había sido olvidado, alguien abrió el arca forrada de terciopelo y encontró el tesoro. En ese arca dormía uno de los más grandes poetas de la literatura universal, el anárquico, proteico, profundo, agnóstico, ocultista, metafísico, existencialista Fernando Pessoa.

de guacamoles de tres aguacates

Y sigue la racha de sueños extraños. Anoche soñé que estaba con la periodista Denise Maerker y que ella quería cruzar hacia U.S.A., pero había mucha cola. Yo le decía, "no te preocupes, vámonos en mi globo y así nos evitamos la fila." De pronto llegamos a un cerro y allí tenía yo estacionado mi tremendo globo. Caballerosamente le di la mano para que subiera y empezamos a volar cruzando la frontera. En eso - en el mundo real- sonó el teléfono, era mi madre que me llamaba desde Oaxaca, pidiéndome que le recordara a mi hermano que le hiciera un depósito a su cuenta. Muy inoportuna mi madre, venía lo mejor del sueño, supongo. Aunque yo conozco desde hace tres años, al amor de Denise, en el mundo real, alomejor en el múndo onírico, hasta me hubiera dado un beso. Ya será para otro sueño...

Acá en este ranchote que llaman Tijuana, el periódico Frontera, cambió de formato y ahora se lee más cómodamente como tabloide, pero falta que cambien mucho en su contenido. Sigue siendo lo mejorcito que tenemos en Tijuana, comparado con lo que hay. Pero siempre es bueno ser comparado con lo que no hay -aquí-, y si hacemos ese comparativo, el Frontera, nos queda debiendo mucho. Pienso en un Clarín, en un El País, en un Liberation, en un Correio de Manha, etc.

Estoy aprendiendo a no decir, "nunca más". Cuando crees que el "nunca más" es posible, éste se convierte en "ahora".Y luego te preguntas del por qué le apostaste al "nunca más", y recuerdas lo bueno que fue antes de que se convirtiera hipotéticamente en un "nunca más".

De ahora en adelante nunca más, voy a decir "nunca más".

Ayer me preparé un guacamole de tres aguacates. según yo eso me bastaría para tener guacamole listo para los siguientes tres dias. Por la noche ya no quedaba rastro de nada.

Moraleja: preparar de hoy en adelante, el guacamole, con un solo aguacate. Sino todo termina en goloseada.

Pasando a cosas menos importantes, en este país, se sigue politizando con un tema que deberia resolverse mediante un análisis técnico y económico: El Petróleo.

Pienso que se deben analizar los esquemas utilizados por otros paises y que les han resultado exitosos económicamente. Porque al final, de lo que se trata es de que el petróleo genere la mayor riqueza posible para todos los mexicanos. También sería bueno que una vez que esta riqueza se genere, se nos dieran cuentas claras sobre el destino de la misma, pero bueno, ese es otro tema.

Sin ser un experto y antes de entrarle de lleno a las cuestiones técnico-económicas, de las que expertos en la materia deben de dar asesoría a nuestros "honorables" diputados y senadores. Es evidente para el 99% de los mexicanos (no hace falta referendum), sospechamos -con justa razón y evidencias a plena luz, nomás chequen el yatecito de arriba-, que los líderes del sindicato petrolero son un cáncer que afecta la paraestatal y que el mal manejo de recursos, la venta de plazas y demás transitas, son fácilmente comprobables.

Lo primero que se debe hacer, es renovar al sindicato petrolero y encarcelar a las ratas que de allí se han servido durante décadas con la chuchara grande. Hace pocos días apareció una foto del yate de lujo, el penthhouse playero y el Rolex (nada barato), que porta el líder sindical de los trabajadores del petróleo, Carlos Romero Deschamps. Si con eso no pueden comprobar, el principio de las transas millonarias que allí se manejan, es porque realmente no se tiene voluntad. Y eso , convierte al gobierno actual, en cómplice.

El tema del petrolero está tan politizado , que en lugar de hablar de soluciones, mediante análisis económico-técnicos, la cuestión se centra en la posibilidad de hacer un referendum, para preguntarnos qué opinamos al respecto. A mi nunca me ha gustado opinar de lo que no se.

Sobre este tema politizado y el posible referendum, encontré en la columna que escribió hace una semana Luis González de Alba, grandes coincidencias:

Referéndum: “¿Traicionaría usted a la patria?”
Lunes, 9 Junio, 2008

El pueblo mexicano es infinitamente sabio y no se equivoca, dicen las sirenas que le cantan al oído en plena tormenta mundial de precios enloquecidos, tanto en alimentos como en petróleo. Así que nada mejor que ir a preguntarle al pueblo cómo capitalizar Pemex para salvarla de la quiebra en que se encuentra: único caso en el mundo. Hay una magnífica respuesta que no requiere referéndum ni plebiscito: dejar de extraerle capital a la petrolera del gobierno.

Pero esa pregunta conduce a otra: esa extracción de capital a Pemex forma 40 por ciento del presupuesto federal para educación pública, carreteras e infraestructura, policía, Ejército, Marina. Si no lo tomamos de Pemex, ¿de dónde? La respuesta no es tampoco difícil: de una profunda reforma fiscal dirigida al consumo: que pague más quien más compre.

Eso implica que todo, sin excepción, pague el mismo impuesto: Fox propuso bajar el IVA de 15 a 10 por ciento, pero generalizarlo. Aullaron las enlutadas plañideras y se arrancaron con las uñas la piel de las mejillas: ¡Pagar impuestos en alcachofas, gruyere, filete, leche deslactosada! ¡Es un atentado contra los pobres!

Hagamos un referéndum más amplio que el propuesto por el obradorismo para Pemex. No lo limitemos a si quiere usted pagar impuestos en alimentos y medicinas (excepto canasta básica), sino en general: “¿Quiere usted pagar impuestos”? Sí o no. Les ahorro los cientos de millones que costaría la consulta y cobro la décima parte: la respuesta tumultuaria es NO. O sea que algunas decisiones de gobierno son y serán siempre impopulares, pero necesarias y, por lo mismo, impuestas, como los impuestos que de ahí toman su nombre: hay que pagar y se callan.

Ningún país, ningún Estado podría subsistir sin imponer normas que no nos gustan. En Oaxaca, me cuenta un buen amigo, vio a una mujer subir a un camión urbano con toda su familia y una sandía; con una llave de puerta, cerda por supuesto, partió la sandía sobre su minifalda estrecha, la hizo pedazos que repartió entre los chilpayates que la devoraron escupiendo las semillas al pasillo. La falda se le empapó de jugo rojo que le escurrió sobre los muslos. A otra le preguntó su niño qué hacer con el casco de Coca Cola: “Tíralo por la ventanilla”. Ahora, vaya alguien e interrogue a esos sabios miembros del pueblo popular si la ciudad debe estar limpia. Responderán que sí… que otros deben barrer. No hay ciudades sucias, hay ciudadanos marranos. Pero la sabiduría popular del pueblo es indiscutible, nos dicen.

El mejor ejemplo de cómo la pregunta en un referéndum puede tener el mismo contenido y variar por completo los resultados se lo leí a Raúl Trejo Delarbre en La Crónica:
“¿Está usted de acuerdo en que la Constitución mexicana sea transgredida y que el patrimonio de la nación y de nuestros hijos que constituye la riqueza petrolera sea entregado a manos extranjeras mediante la concesión a codiciosas empresas trasnacionales de las tareas de exploración de crudo en aguas profundas?”.

O bien

“¿Está usted de acuerdo en que a fin de contar con la inversión indispensable para aprovechar plenamente los yacimientos petroleros en aguas profundas Pemex se asocie con empresas internacionales que cuentan con capital, infraestructura y recursos suficientes para respaldar esa área del desarrollo energético en beneficio de todos los mexicanos?”.
Se refieren al mismo asunto y con el mismo número de palabras. Los resultados serían diametralmente opuestos. Como López opina que llamar a inversionistas privados es traición a la patria, y por tanto lo son las leyes reglamentarias de la expropiación petrolera, la pregunta puede ser más sencilla:

“¿Está usted de acuerdo en traicionar a la patria?”

Sí o No.

López y sus paniaguados conocen la urgencia de abrirse a los contratos de riesgo, como ya hace Cuba y gana, tanto que en su Proyecto Alternativo de Nación lo proponen, pero se les da con pasmosa facilidad la más vulgar demagogia. Y hay todavía un 16 por ciento que, según encuestas, volvería a votar por ellos. Se puede ver el número como una caída estrepitosa. También como un escandaloso índice de resistencia a las evidencias y de conservadurismo en un pueblo atado a sus mitos más pedestres. Tanto que a diario la Virgen de Guadalupe se aparece en tinacos y paredes chorreadas. Lo dice el muy sabio pueblo mexicano al que también le debemos preguntar si perforar con barrenas W7R o WR3.
http://www.luisgonzalezdealba.com/

Luis González de Alba es un escritor mexicano, periodista y divulgador de la ciencia. Ha publicado novela, ensayo, poesía y artículos en diarios y revistas. Fue integrante del Consejo Nacional de Huelga, que encabezó el movimiento estudiantil de México en 1968. El 2 de octubre de ese año fue aprehendido en Tlatelolco. Estuvo recluido en la cárcel de Lecumberri, ubicada en México, D.F., donde escribió su primera novela, "Los días y los años", un relato del movimiento del que tomó parte.

Fue fundador del diario La Jornada, del Partido Socialista Unificado de México (PSUM), del Partido Mexicano Socialista (PMS) y del Partido de la Revolución Democrática (PRD). Actualmente no milita en ninguno.

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ps: la foto de arriba, es del Yate del lider petrolero mexicano, Carlos Romero Deschamps.

estos dias

Realmente no quise hacer nada en este cumpleaños. No tenía ganas de armar una gran fiesta en mi casa. Me aflojeraba la idea de ser anfitrión. Tampoco quise citar a mis amigos en algún bar de la ciudad y celebrar, y me apetecía menos, salir a cenar. Fui dejando pasar los dias y tuve uno de los cumpleaños más tranquilos de los que tenga yo memoria. No descarto la idea de festejar en los próximos dias, pero el 31 de mayo pasado, realmente no andaba de ese humor.

El domingo primero de junio, me dediqué, sin hablerlo planificado, ha pensar y repensar en mi vida. Se que es ridículo ver a los cumpleaños como ciclos, fechas fatales o como nuevos comienzos, pero inevitablemente, este, así lo viví. Llegué a varias conclusiones, entre las que todavía recuerdo, es la de haber alejado de mi vida a algunas mujeres maravillosas que no merecía en el pasado, por miedo a tantas cosas absurdas, que citarlas aquí, sería ridículo. Otras mujeres, simplemente no están en mi vida, porque sabían menos de lo que querían de la suya.

Me gustan los conciertos, me gusta salir a cenar, me gusta ver a mis amigos, me gusta armar y desarmar al mundo en una tarde, me apasiona la poesía portuguesa, y me encanta pasear por las calles del centro de la ciudad de noche, pero me importa un bledo cuál es el nuevo lugar al que todo mundo va, y me importa todavía menos, ver al fin de semana como un escaparate para mostrarme al mundo.

Se que me gustan las mujeres que parecen mujeres y que se arreglan como mujeres. Me gusta que las chicas usen desodorante y que se peinen, pero no soporto que esten obsesionadas por comprar -con dos semanas de su salario- la última bolsa que el nuevo diseñador de moda ha lanzado al mercado y que aparece en tooooodas las revistas.

Quisiera ser más tolerante, pero Dios sabe que no puedo. Y eso que soy ateo.

Como alguna vez me dijo mi compañero de batallas nortecas, Jorge Verdín, mientras cenábamos unas sardinas, cuando yo le propuse que le iba a presentar a la amiga de una ex-novia: "nomás con que la morra no me salga que le gusta Benny Ibarra y ve telenovelas, todo está bien."

Reí a carcajadas un par de minutos, mientras pensaba que yo soy igual y que aunque somos capaces de aguantar tantas cosas de una mujer -vaya que las hemos aguantado!-, hay algunas cosas, que para muchos serán triviales, pero que para nosotros, son realmente fundamentales para poder tenerle un mínimo de respeto a una mujer, no se diga para llegar a amarla.

Lo comprendí cabalmente y me terminé el ruby porto que tenía frente a mi.

Nunca le presenté a la chica en cuestión, porque la verdad, tenía serias dudas de sus gustos musicales y no quería reclamos ante tan puntual advertencia.

Los tiempos son difíciles acá, no recuerdo haber escuchado a tanta gente, quejándose de la situación económica. Ya para que mis amigos que viven en San Diego se unan al coro del desencanto económico, supongo que no es sólo una percepción mia. Mientras los estúpidos políticos mexicanos se desgarran las vestiduras en debates y posibles encuestas sobre la posibilidad de permitir la inversión privada en la exploración, refinación y distribución del petróleo, el país está que ya no aguanta. Claro, mientras ellos sigan percibiendo sueldos mensuales que la mayoría de los mexicanos no alcanzan ni trabajando el doble durante un año, supongo que para ellos no hay prisa. Todo está muy bien.

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Otra cosa que ha llamado mi atención es el futbol mexicano. Y no porque de pronto me interese aprender sobre las mil y un estrategias posibles que hay para que un hombre en shorts meta un balón de una patada en una red que protege otro hombre en shorts. Sino por lo ridículo que me resulta que a un entrenador de futbol -que por cierto es un juego de pelota. No lo olviden, muchachitos- le paguen 4.5 millones de euros al año. Algo así como 7.2 millones de dólares.

A mi me parece ridículo. Habrá alguna profesión verdadera (arquitectura, medicina, abogacía, economía, periodismo) en la que se gane parecido?

Si yo tuviera un hijo, en lugar de inscribirlo en la escuela para que sea un profesionista, lo pondría a ver futbol todo el dia, le compraría todos los manuales y tácticas existentes sobre el juego de pelota y ya más grandecito lo mandaría a una escuela de entrenadores de futbol -si es que tal cosa existe-. Creo que sería la mejor forma de asegurar su futuro económico. Si desde los seis años lo encamino, creo que para los 18, por lo menos ya sería el entrenador de los Xolos de Tijuana, si es que para entonces, todavía existen.

Por supuesto que yo voy a ser su representante y cobro el 15% de comisión.

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De regalo de cumpleños, recibí un disco de Kraftwerk, edición mexicana de 7" de 1981, de la canción que conocemos como Pocket Calculator. Pero por ser una versión mexican, en la portada amarilla, junto a una calculadora y un dedo índice, dice: Kraftwerk, La Calculadora de bolsillo.

Una joyita rara!

Así las cosas en el año 2008, en este mundillo bizarro que se llama Tijuana, México, en donde me tocó vivir...

cholita nortec

Perdió mi Hillary!

Al parecer Estados Unidos todavía no está listo para ser gobernado por una mujer inteligente.